Matière
Un parfum qui sent l'hiver
Certains parfums ne sentent pas une fleur ou un fruit. Ils sentent une saison, un silence. Le mien sent le bois froid et la cire des maisons où l'on attend.
Tag
#hiver
Correspondance
Lettre à ma mère, un hiver
Une lettre à une mère absente, pianiste. Sur les gestes qui restent et les mots qui n'ont pas été dits, un après-midi d'hiver dans la ville.
Carnet
Volodia ne m'aime pas
Volodia me tolère, au mieux. Mila m'observe de loin. Chronique d'une cohabitation silencieuse avec deux félins, entre un radiateur disputé et un coussin de velours.
Lieu
Le banc, le dimanche
Il y a des dimanches où la ville retient son souffle. Un banc, un livre, et le bruit feutré d'une ville qui n'est pas encore tout à fait réveillée.
Matière
Le pull de mon père
Il a un trou à la manche gauche. Un vrai trou, pas une usure de coude.