Carnet
Le bord
Certaines frontières sont invisibles. La mienne est une simple ligne de quelques centimètres d’eau sur une marche de pierre, une frontière que je ne franchis jamais.
Carnet & essais
Le Journal
Carnet
Le fil du dimanche
Chaque dimanche, le même appel qui traverse l'Europe. Une voix au bout du fil pour vérifier que les choses, ici et là-bas, tiennent encore debout.
Lecture
Toujours deux fois
Il y a des films qu'on ne regarde pas, mais qu'on traverse. Pour *Le Miroir* de Tarkovski, une seule traversée ne suffit jamais.
Carnet
La bougie du 14 octobre
Chaque année à la même date, je pousse la porte d'une église que je ne connais pas. Un rituel hérité, pour une foi que je n'ai pas.
Matière
Les foulards que je ne porte pas
J'accumule les carrés de soie depuis des années. Ils dorment dans un tiroir, presque jamais portés, et c'est bien comme ça.
Lecture
Une musique de crépuscule
Certaines nuits, le silence n'est pas une option. Alors j'écoute Chopin, et je me souviens d'un autre piano, dans un autre appartement.
Lieu
Le marché, avant l'heure
Il y a deux sortes de nuits blanches. Celles où l'on se bat avec les draps, et celles où l'on cède. Ce matin, j'ai cédé.
Matière
La tasse ébréchée
On me dit souvent de la jeter. Mais chaque matin, ma main choisit cette porcelaine fine et son défaut familier, sur l'étagère du haut.
Lecture
Cioran, le matin
Cinq heures de sommeil. Le parquet froid sous les pieds et un petit livre noir sur la table. Parfois, la meilleure façon de saluer le jour est de lire celui qui voulait le maudire.
Carnet
Cinq heures
Cinq heures de sommeil, c'est un vieux contrat. Le corps le sait, il n'y a rien à discuter.