Lieu
Le marché, avant l'heure
Il y a deux sortes de nuits blanches. Celles où l'on se bat avec les draps, et celles où l'on cède. Ce matin, j'ai cédé.
Pilier
Lieu
Lieu
Les tables solitaires
On croit que dîner seule est un aveu de solitude. C’est le contraire : un poste d’observation privilégié. Chronique de trois tables parisiennes où le silence est peuplé de détails.
Lieu
La cour, en novembre
Je suis revenue seule, sans le dire à personne. Juste pour pousser une porte et vérifier que la cour de mes seize ans existe encore en dehors de ma tête.
Lieu
Le banc, le dimanche
Il y a des dimanches où la ville retient son souffle. Un banc, un livre, et le bruit feutré d'une ville qui n'est pas encore tout à fait réveillée.