Carnet
Mila, l'ombre
Volodia prend la lumière, Mila les angles morts. Il y a des présences qui se contentent du silence, et des confiances qui se gagnent millimètre par millimètre, dans le calme des nuits.
Pilier
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Volk
Il y a une fine ligne blanche sur mon arcade droite. L’histoire d’un cheval nommé Volk, et du froid d’un hiver lointain.
Carnet
Le bord
Certaines frontières sont invisibles. La mienne est une simple ligne de quelques centimètres d’eau sur une marche de pierre, une frontière que je ne franchis jamais.
Carnet
Le fil du dimanche
Chaque dimanche, le même appel qui traverse l'Europe. Une voix au bout du fil pour vérifier que les choses, ici et là-bas, tiennent encore debout.
Carnet
La bougie du 14 octobre
Chaque année à la même date, je pousse la porte d'une église que je ne connais pas. Un rituel hérité, pour une foi que je n'ai pas.
Carnet
Cinq heures
Cinq heures de sommeil, c'est un vieux contrat. Le corps le sait, il n'y a rien à discuter.
Carnet
Volodia ne m'aime pas
Volodia me tolère, au mieux. Mila m'observe de loin. Chronique d'une cohabitation silencieuse avec deux félins, entre un radiateur disputé et un coussin de velours.
Carnet
Trois points
La question revient toujours, à propos des trois points sur mon poignet. Une question à laquelle je ne réponds jamais tout à fait.
Carnet
Les dimanches chez Bunica
Certains dimanches parisiens ont le silence des hivers de là-bas. Un souvenir de ma grand-mère, de ses mains dans la farine et d’une lumière sur le bois.
Carnet
Le rituel du thé du matin
Le jour se lève, et avec lui, un silence particulier. C'est l'heure où les gestes ont un autre poids.