Lecture
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Certains livres attendent la saison juste. Cet hiver, j’ai rouvert les siens. Une écriture blanche, comme la lumière de janvier, qui dit tout sans jamais hausser le ton.
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Certains livres attendent la saison juste. Cet hiver, j’ai rouvert les siens. Une écriture blanche, comme la lumière de janvier, qui dit tout sans jamais hausser le ton.
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Cinq heures de sommeil. Le parquet froid sous les pieds et un petit livre noir sur la table. Parfois, la meilleure façon de saluer le jour est de lire celui qui voulait le maudire.
Lecture
On la dit légère, facile. Mais la prose de Françoise Sagan est une chose sérieuse, qui se glisse dans un sac et se lit entre deux rendez-vous, comme une politesse faite à soi-même.